ↁCDLXXVII.
И кажется мне — я уже говорил, ровно это, и именно в тех же словах… Может, память шалит? Но листы сожжены, и растаял чуть тёплыми хлопьями пепла умолкнувший след от последнего слова.
Но кто-то запомнил, и всё записал. И ещё зазвучит мне на горе.
